Pirovano de Noche

[Rafael Teicher]

Pirovano de Noche

A Gabi


La vieja casona del Hospital Pirovano olía a carbón de pan y a trapos. Cantaba silencio. Al pasar junto a las paredes del inmueble se tenía la sensación de estar dentro de un hangar de silencio, o en una construcción militar subterránea donde se guardasen bombas de silencio, o fuego. El edificio semejaba un quelonio enorme pintado de blanco en cuyo cuerpo central se elevaba una atalaya casi octogonal con ventanas celestes. En la acera de en frente las enredaderas proyectaban sombras sobre el lomo de un acoplado suelto, sin la carlinga de conducción.

El hombre caminaba y sentía la presencia del hierro helado de las verjas, la salmuera de la noche en sus fauces, el olor a mirtos pisados que brotaba de la tierra removida en los jardines. Caminaba y creía que la luna iría a caer derecho contra las antenas del nosocomio, o a enterrarse en el cristal de un coche.

Oía voces enjambradas con el silencio, como algas. Las suelas de sus Nike superaban escombros de baldosa amarilla y unos medios tubos llenos de agua negra.

Iba mirando los faros secos, el yodo de la calle, las legañas de lluvia apelmazadas en los timbres de los porteros color diente postizo.

El asfalto resplandecía como el vientre de una niña. Sudaba como el vientre de una niña contorsionista, un tanto boba, e impune.

En este hospital estuvo aherrojada Pizarnik, pensó. Atada. Maniatada. Forzada. Cómo es que no hay un foso con caimanes rojos, con víboras emplumadas gigantes, pensó. Ha de haberse mudado el criterio armamentístico, pensó. Ahora todo es digital e invisible. Todos los poetas están metidos en cajones de magia, vetados por la praxis celosa del imperio. Los poetas hacemos “piripipí”, dijo, como decía la ingeniera. Y hacer “piripipí” es un modo cortés de mentar lo supernumerario, la escoria.

Hacemos “piripipí”, repitió.

El bar de la esquina de Roque Pérez estaba cerrado. Las persianas se curvaban en la zona ventral como si del otro lado hubiese un bulto acodado contra la cortina. Los vidrios vibraban imperceptiblemente en la penumbra. Quizás también la gruesa de copas colgadas por el mango en un tenderete de madera lustrosa y clara.

Se detuvo. Quería provocar a la bestia del silencio, al bicho. Revolvió los bolsillos enredando los dedos en los hilos rotos. Sentía inmenso placer en llevar las manos bien hondo en los bolsillos de este pantalón de tela. Contactaba sus muslos, el racimo de las monedas de un peso y de veinticinco centavos, los restos de cartulina de envases de chicle. Y dejaba las manos allí, en la bolsa de los canguros de sus bolsillos, en los úteros litúrgicos del cuerpo. Las dejaba dormidas como bebés de cien kilos.

Llegó a la puerta de madera cruda. Tocó. Giró mirando la bandeja de los árboles. Inhaló. Era feliz porque era silencio; no parte del silencio de los muros del Pirovano, sino silencio propio, ausencia de diferencias. Y fiesta.


Rafael Teicher

[Blanca Sandino]

Magnífico relato, Rafael.  

Aplausos.

[Alonso de Molina]

se lee con agrado y consigue el autor a base piripipí y más que nos detengamos allá donde hay que detenerse, parar, desviar un poco la atención del texto, sentir  lo cotidiano que muestra y observar que Teicher aparte de forma propia tiene fondo que es bastante más que solo letras, retórica.

aplausos

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©Alonso de Molina
Adicto a Lirycstorm
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"siete mil veces he muerto
y estoy risueño como en el primer día"
J. Sabines

[Rafael Teicher]

[Hallie Hernández Alfaro]

Magnífico, Rafael! Tiene la genialidad de tu discurso y la fuerza hermosa de tu palabra poética!

Felicitaciones y aplausos!!!!

Hallie

PD: Me cuesta perdonarme no haberlo leido antes.
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"Era de madrugada, apenas las tres. No había una luz en las casas de la vecindad[....] [...de pronto un crujido, un crujido en la silla enfrente mio, la silla que siempre ocupan los que vienen a charlar conmigo...]"

El Eternauta.

[Rafael Teicher]

[Sampedro Lobo]

En el paisaje se perpetra el silencio, se dibuja, se siente y se siente a un personaje reflexionando en una soledad alquimista, extraña, de ultramundo.

Sí, muy intenso y muy bello.

Gracias.
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Res, non verba

[E. R. Aristy]

Me gusta la limpieza de tu texto.  Al principio me parecio que el protaganista se habia escapado del manicomio, su silencio cargaba la bulla de todas esas cosas calladas.  Me atrapo su caminata, y me fui callando para escuchar ese silencio observador y critico que genera este texto, junto con otro silencio, aquel de la sabiduria de la inseguridad, no una seguridad falsa, no una seguridad excesiva, pero alguien a quien todo le sirve, alguien de una sensibilidad que abarca todos nuestros silencios.  Por supuesto, todo eso lo encontre en el simbolismo de las manos en los bolsillos, en los papelitos viejos de chicles, en el cambio exacto de las monedas, en los hilos de donde se enredan sus dedos, y se deshilacha su ansiedad, y se tejen su personalidad propia.  Creo que para ser un escrito sobre el silencio sugiere universos de humanidad.

Abrazos,
Roxane
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que me disculpen los poetas,  voy a estropear la poesía si es preciso.
ERA

[Ignacio Fajardo]

Esto sí que es escribir. Hay quien dirá que si demasiado poético, o excesivamente meticuloso en las descripciones, o ¡yo qué sé...! Pero eso es porque demasiadas veces nos instalamos en la comodidad de lo simple, o lo plano. Aquí hay sustancia, conocimiento, sensibilidad... y pura literatura. Lo he disfrutado enormemente. Gracias.
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